Nos reíamos de Nobita viéndolo llorar por los rincones, encadenar suspensos en matemáticas y pedir ayuda al gato hasta para atarse los cordones, creyendo que asistíamos a una farsa hiperbólica de dibujos animados emitida para regocijo de la infancia, y no advertíamos, párvulos ignorantes, que aquello no era caricatura sino más bien presagio . ¡Suave y profético Doraemon, Casandra con cascabel al cuello! El minino cianótico siempre acababa compareciendo con algún trasto milagroso para salvar a Nobita, y cuando este respiraba aliviado, nosotros lo mirábamos con desdén, tomando por ficción aquella dependencia grotesca y por caricatura a quien era, a todas luces, el ciudadano piloto de la era digital, la primera persona enteramente subsidiada por el cachivache.Noticia relacionada general No No Muere Tsutomu Shibayama, director de Doraemon y leyenda del anime, a los 84 años David Sánchez de CastroDecía La Rochefoucauld que la confianza en las propias fuerzas las acrece. No es casualidad que el nuevo vasallaje se obstine en convencernos de que alguien debe llevarnos de la manita mientras, zalamero, halaga nuestra inteligencia. A fuerza de tanta almibarada tutela , ¿cómo no acabar concluyendo que precisamos de andadores para cruzar la calle? Los tecnooligarcas sueñan con una humanidad desmedrada y muelle, como aquellos señoritos que primero rompían las piernas al galgo y luego presumían de darle de comer. Persuadieron a los miembros de la Generación Nobita de que todo estaba al alcance de la mano, de que bastaba rebuscar en un bolsillo mágico repleto de cachivaches, y ahora no hay quien se los tome en serio con ese gorrocóptero calado hasta las cejas con el que pretenden surcar los cielos. ¿Habrá quien, después de leer esta columna, pida a la inteligencia artificial un resumen ejecutivo en cinco puntos clave? Al menos, no lo haga con ese gimoteo de chiquillo rajón que manda audios porque las instrucciones del puré de sobre le parecen las tablillas de Hammurabi .Claro que la Generación Nobita no se reduce a la cohorte de los ‘zoomers’. ¿Cuántos hay que, con las sienes ya encaladas, imploran al ChatGPT que les prepare un correo «con tono cercano pero corporativo» o que les redacte tres líneas de código con la misma ineptitud con que habrían reclamado a su madre que se la pelase (la fruta) o que le abriese el yogur? Ahí van, con la espalda corvada como un signo de interrogación, la cerviz derrotada ante el fulgor fosforescente del telefonino, ensillados, embridados, enjaezados y casi diríase albardados como acémilas del Valle del Silicio . El animal humano es la única bestia que se unce motu propio al yugo y encima domicilia el pago mensual del arnés. Nos reíamos de Nobita viéndolo llorar por los rincones, encadenar suspensos en matemáticas y pedir ayuda al gato hasta para atarse los cordones, creyendo que asistíamos a una farsa hiperbólica de dibujos animados emitida para regocijo de la infancia, y no advertíamos, párvulos ignorantes, que aquello no era caricatura sino más bien presagio . ¡Suave y profético Doraemon, Casandra con cascabel al cuello! El minino cianótico siempre acababa compareciendo con algún trasto milagroso para salvar a Nobita, y cuando este respiraba aliviado, nosotros lo mirábamos con desdén, tomando por ficción aquella dependencia grotesca y por caricatura a quien era, a todas luces, el ciudadano piloto de la era digital, la primera persona enteramente subsidiada por el cachivache.Noticia relacionada general No No Muere Tsutomu Shibayama, director de Doraemon y leyenda del anime, a los 84 años David Sánchez de CastroDecía La Rochefoucauld que la confianza en las propias fuerzas las acrece. No es casualidad que el nuevo vasallaje se obstine en convencernos de que alguien debe llevarnos de la manita mientras, zalamero, halaga nuestra inteligencia. A fuerza de tanta almibarada tutela , ¿cómo no acabar concluyendo que precisamos de andadores para cruzar la calle? Los tecnooligarcas sueñan con una humanidad desmedrada y muelle, como aquellos señoritos que primero rompían las piernas al galgo y luego presumían de darle de comer. Persuadieron a los miembros de la Generación Nobita de que todo estaba al alcance de la mano, de que bastaba rebuscar en un bolsillo mágico repleto de cachivaches, y ahora no hay quien se los tome en serio con ese gorrocóptero calado hasta las cejas con el que pretenden surcar los cielos. ¿Habrá quien, después de leer esta columna, pida a la inteligencia artificial un resumen ejecutivo en cinco puntos clave? Al menos, no lo haga con ese gimoteo de chiquillo rajón que manda audios porque las instrucciones del puré de sobre le parecen las tablillas de Hammurabi .Claro que la Generación Nobita no se reduce a la cohorte de los ‘zoomers’. ¿Cuántos hay que, con las sienes ya encaladas, imploran al ChatGPT que les prepare un correo «con tono cercano pero corporativo» o que les redacte tres líneas de código con la misma ineptitud con que habrían reclamado a su madre que se la pelase (la fruta) o que le abriese el yogur? Ahí van, con la espalda corvada como un signo de interrogación, la cerviz derrotada ante el fulgor fosforescente del telefonino, ensillados, embridados, enjaezados y casi diríase albardados como acémilas del Valle del Silicio . El animal humano es la única bestia que se unce motu propio al yugo y encima domicilia el pago mensual del arnés.
Nos reíamos de Nobita viéndolo llorar por los rincones, encadenar suspensos en matemáticas y pedir ayuda al gato hasta para atarse los cordones, creyendo que asistíamos a una farsa hiperbólica de dibujos animados emitida para regocijo de la infancia, y no advertíamos, párvulos ignorantes, … que aquello no era caricatura sino más bien presagio.
¡Suave y profético Doraemon, Casandra con cascabel al cuello! El minino cianótico siempre acababa compareciendo con algún trasto milagroso para salvar a Nobita, y cuando este respiraba aliviado, nosotros lo mirábamos con desdén, tomando por ficción aquella dependencia grotesca y por caricatura a quien era, a todas luces, el ciudadano piloto de la era digital, la primera persona enteramente subsidiada por el cachivache.
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David Sánchez de Castro
Decía La Rochefoucauld que la confianza en las propias fuerzas las acrece. No es casualidad que el nuevo vasallaje se obstine en convencernos de que alguien debe llevarnos de la manita mientras, zalamero, halaga nuestra inteligencia. A fuerza de tanta almibarada tutela, ¿cómo no acabar concluyendo que precisamos de andadores para cruzar la calle?
Los tecnooligarcas sueñan con una humanidad desmedrada y muelle, como aquellos señoritos que primero rompían las piernas al galgo y luego presumían de darle de comer. Persuadieron a los miembros de la Generación Nobita de que todo estaba al alcance de la mano, de que bastaba rebuscar en un bolsillo mágico repleto de cachivaches, y ahora no hay quien se los tome en serio con ese gorrocóptero calado hasta las cejas con el que pretenden surcar los cielos.
¿Habrá quien, después de leer esta columna, pida a la inteligencia artificial un resumen ejecutivo en cinco puntos clave? Al menos, no lo haga con ese gimoteo de chiquillo rajón que manda audios porque las instrucciones del puré de sobre le parecen las tablillas de Hammurabi.
Claro que la Generación Nobita no se reduce a la cohorte de los ‘zoomers’. ¿Cuántos hay que, con las sienes ya encaladas, imploran al ChatGPT que les prepare un correo «con tono cercano pero corporativo» o que les redacte tres líneas de código con la misma ineptitud con que habrían reclamado a su madre que se la pelase (la fruta) o que le abriese el yogur? Ahí van, con la espalda corvada como un signo de interrogación, la cerviz derrotada ante el fulgor fosforescente del telefonino, ensillados, embridados, enjaezados y casi diríase albardados como acémilas del Valle del Silicio. El animal humano es la única bestia que se unce motu propio al yugo y encima domicilia el pago mensual del arnés.
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