Como no estrenaba esta semana ninguna serie de modernas en ninguna plataforma y no quería ver ‘La Odisea’ de Nolan, me puse el documental ‘Mi abuelo Charles Manson’. Lo dirige una nieta de Manson, como es fácil deducir. Charles Manson, lo cuento por si alguien acaba de despertar de un coma profundísimo después de décadas, era el líder de una secta que asesinó a Sharon Tate, esposa de Roman Polansky, y a sus invitados en su casa de Cielo Drive. El próximo nueve de agosto se cumplen 57 años. Y la nieta de Charles Manson llora muchísimo desde que empieza el documental hasta que acaba. Entiendo que no es lo mismo enterarse ya adulta de que se es nieta de Charles Manson que enterarse de que se es, no sé, de Warren Buffett. Del segundo podría haber heredado millones: del primero, quizá, unos genes averiados. Por eso la nieta llora mucho y, como quiere ser actriz y cineasta, rueda un documental. Así, ser nieta de Manson es peor que serlo de Buffett, pero mejor que serlo de un tal James Smith (el documental ‘Mi abuelo James Smith’ no estaría en Disney Plus).Como digo, la nieta de Manson, lo pasa muy mal todo el rato y va de un sitio a otro, de un testimonio a otro, para que le cuenten cómo era su abuelo y saber más sobre él. Quiere averiguar si algo en él puede haber pasado a ella, además de sus ojos marrones. El mal, por ejemplo. Porque como en el podio de la maldad universal están el demonio, Hitler y, luego ya, Manson, a ella le preocupa ser mala por ADN sobrevenido. Y lo graba todo. Al principio, en uno de los reformatorios en los que estuvo internado su abuelo siendo pequeño, antes de la adolescencia y por robar una bicicleta, le cuentan cómo maltrataban allí a los chiquillos y que Manson fue abusado sexualmente en grupo, sospechan. Leen también unas declaraciones del pequeño Charles (futuro asesino despiadado) explicando que si no sujetabas a otros cuando les golpeaban era a uno a quien golpeaban después. Intuímos, pues, que el pequeño Charles experimentó algo parecido a la empatía de manera natural al negarse a ayudar a que golpearan a otros. Pero fue corregido. A golpes. El señor le dice a la nieta que Manson es un fallo del sistema. De ese sistema defectuoso. Es decir, el mal, al menos en este caso y según un trabajador de un reformatorio, no era genético e intrínseco a ese ser humano, sino la consecuencia del modo en que el Estado ejerció su tutela y cuidado. Así que Sophia, en los primeros veinte minutos de metraje, podría haber llegado a la conclusión, con ayuda de su terapeuta o sin ella, de que si no es genético el mal no lo puede haber heredado. No puede ser una psicópata por herencia paterna si el padre de su padre no nació psicópata. Sí puede haber heredado sus ojos marrones, porque sí nació con ellos. Pero se habría terminado el documental demasiado pronto y no habría podido rentabilizar el azar genético. Así que sigue durante una hora y quince minutos más llorando y hablando con gente: de un fan de su abuelo con el que tuvo relación telefónica durante los últimos años de vida a una señora que se lió con él de jovencilla, del fotógrafo de los Beach Boys (que anduvo por el rancho en alguna ocasión) a expertos en historia americana, abogados penalistas, amigos, autores de libros. Drogas, sexo, fanatismo, robos, violencia. Una joya. Me sobra todo lo que tiene que ver con cómo se siente ella y me interesa mucho el personaje complejísimo que dibujan testimonios de primera mano. Quitaría a la nieta y sus llantos y sus reflexiones ñoñas, fuera el «mi abuelo» del título, haría palomitas y me pondría ‘Once Upon a Time in Hollywood’. Como no estrenaba esta semana ninguna serie de modernas en ninguna plataforma y no quería ver ‘La Odisea’ de Nolan, me puse el documental ‘Mi abuelo Charles Manson’. Lo dirige una nieta de Manson, como es fácil deducir. Charles Manson, lo cuento por si alguien acaba de despertar de un coma profundísimo después de décadas, era el líder de una secta que asesinó a Sharon Tate, esposa de Roman Polansky, y a sus invitados en su casa de Cielo Drive. El próximo nueve de agosto se cumplen 57 años. Y la nieta de Charles Manson llora muchísimo desde que empieza el documental hasta que acaba. Entiendo que no es lo mismo enterarse ya adulta de que se es nieta de Charles Manson que enterarse de que se es, no sé, de Warren Buffett. Del segundo podría haber heredado millones: del primero, quizá, unos genes averiados. Por eso la nieta llora mucho y, como quiere ser actriz y cineasta, rueda un documental. Así, ser nieta de Manson es peor que serlo de Buffett, pero mejor que serlo de un tal James Smith (el documental ‘Mi abuelo James Smith’ no estaría en Disney Plus).Como digo, la nieta de Manson, lo pasa muy mal todo el rato y va de un sitio a otro, de un testimonio a otro, para que le cuenten cómo era su abuelo y saber más sobre él. Quiere averiguar si algo en él puede haber pasado a ella, además de sus ojos marrones. El mal, por ejemplo. Porque como en el podio de la maldad universal están el demonio, Hitler y, luego ya, Manson, a ella le preocupa ser mala por ADN sobrevenido. Y lo graba todo. Al principio, en uno de los reformatorios en los que estuvo internado su abuelo siendo pequeño, antes de la adolescencia y por robar una bicicleta, le cuentan cómo maltrataban allí a los chiquillos y que Manson fue abusado sexualmente en grupo, sospechan. Leen también unas declaraciones del pequeño Charles (futuro asesino despiadado) explicando que si no sujetabas a otros cuando les golpeaban era a uno a quien golpeaban después. Intuímos, pues, que el pequeño Charles experimentó algo parecido a la empatía de manera natural al negarse a ayudar a que golpearan a otros. Pero fue corregido. A golpes. El señor le dice a la nieta que Manson es un fallo del sistema. De ese sistema defectuoso. Es decir, el mal, al menos en este caso y según un trabajador de un reformatorio, no era genético e intrínseco a ese ser humano, sino la consecuencia del modo en que el Estado ejerció su tutela y cuidado. Así que Sophia, en los primeros veinte minutos de metraje, podría haber llegado a la conclusión, con ayuda de su terapeuta o sin ella, de que si no es genético el mal no lo puede haber heredado. No puede ser una psicópata por herencia paterna si el padre de su padre no nació psicópata. Sí puede haber heredado sus ojos marrones, porque sí nació con ellos. Pero se habría terminado el documental demasiado pronto y no habría podido rentabilizar el azar genético. Así que sigue durante una hora y quince minutos más llorando y hablando con gente: de un fan de su abuelo con el que tuvo relación telefónica durante los últimos años de vida a una señora que se lió con él de jovencilla, del fotógrafo de los Beach Boys (que anduvo por el rancho en alguna ocasión) a expertos en historia americana, abogados penalistas, amigos, autores de libros. Drogas, sexo, fanatismo, robos, violencia. Una joya. Me sobra todo lo que tiene que ver con cómo se siente ella y me interesa mucho el personaje complejísimo que dibujan testimonios de primera mano. Quitaría a la nieta y sus llantos y sus reflexiones ñoñas, fuera el «mi abuelo» del título, haría palomitas y me pondría ‘Once Upon a Time in Hollywood’.
Como no estrenaba esta semana ninguna serie de modernas en ninguna plataforma y no quería ver ‘La Odisea’ de Nolan, me puse el documental ‘Mi abuelo Charles Manson’. Lo dirige una nieta de Manson, como es fácil deducir. Charles Manson, lo cuento por si … alguien acaba de despertar de un coma profundísimo después de décadas, era el líder de una secta que asesinó a Sharon Tate, esposa de Roman Polansky, y a sus invitados en su casa de Cielo Drive. El próximo nueve de agosto se cumplen 57 años. Y la nieta de Charles Manson llora muchísimo desde que empieza el documental hasta que acaba.
Entiendo que no es lo mismo enterarse ya adulta de que se es nieta de Charles Manson que enterarse de que se es, no sé, de Warren Buffett. Del segundo podría haber heredado millones: del primero, quizá, unos genes averiados. Por eso la nieta llora mucho y, como quiere ser actriz y cineasta, rueda un documental. Así, ser nieta de Manson es peor que serlo de Buffett, pero mejor que serlo de un tal James Smith (el documental ‘Mi abuelo James Smith’ no estaría en Disney Plus).
Como digo, la nieta de Manson, lo pasa muy mal todo el rato y va de un sitio a otro, de un testimonio a otro, para que le cuenten cómo era su abuelo y saber más sobre él. Quiere averiguar si algo en él puede haber pasado a ella, además de sus ojos marrones. El mal, por ejemplo. Porque como en el podio de la maldad universal están el demonio, Hitler y, luego ya, Manson, a ella le preocupa ser mala por ADN sobrevenido. Y lo graba todo.
Al principio, en uno de los reformatorios en los que estuvo internado su abuelo siendo pequeño, antes de la adolescencia y por robar una bicicleta, le cuentan cómo maltrataban allí a los chiquillos y que Manson fue abusado sexualmente en grupo, sospechan. Leen también unas declaraciones del pequeño Charles (futuro asesino despiadado) explicando que si no sujetabas a otros cuando les golpeaban era a uno a quien golpeaban después. Intuímos, pues, que el pequeño Charles experimentó algo parecido a la empatía de manera natural al negarse a ayudar a que golpearan a otros. Pero fue corregido. A golpes. El señor le dice a la nieta que Manson es un fallo del sistema. De ese sistema defectuoso.
Es decir, el mal, al menos en este caso y según un trabajador de un reformatorio, no era genético e intrínseco a ese ser humano, sino la consecuencia del modo en que el Estado ejerció su tutela y cuidado. Así que Sophia, en los primeros veinte minutos de metraje, podría haber llegado a la conclusión, con ayuda de su terapeuta o sin ella, de que si no es genético el mal no lo puede haber heredado. No puede ser una psicópata por herencia paterna si el padre de su padre no nació psicópata. Sí puede haber heredado sus ojos marrones, porque sí nació con ellos.
Pero se habría terminado el documental demasiado pronto y no habría podido rentabilizar el azar genético. Así que sigue durante una hora y quince minutos más llorando y hablando con gente: de un fan de su abuelo con el que tuvo relación telefónica durante los últimos años de vida a una señora que se lió con él de jovencilla, del fotógrafo de los Beach Boys (que anduvo por el rancho en alguna ocasión) a expertos en historia americana, abogados penalistas, amigos, autores de libros. Drogas, sexo, fanatismo, robos, violencia. Una joya. Me sobra todo lo que tiene que ver con cómo se siente ella y me interesa mucho el personaje complejísimo que dibujan testimonios de primera mano. Quitaría a la nieta y sus llantos y sus reflexiones ñoñas, fuera el «mi abuelo» del título, haría palomitas y me pondría ‘Once Upon a Time in Hollywood’.
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