La lechuga, por las nubes

Buenas. Leo en Los diarios, de Jules Renad, que “las vacas son como todo el mundo” y me quedo perplejo, ya no puedo hacer otra cosa que darle vueltas a la frase, aunque tendría que comprar una lechuga para la ensalada del almuerzo. De modo que las vacas son como todo el mundo. “Todo el mundo” es una expresión formidable pues incluye al lector, por lo que me entra la duda de si está humanizando a las vacas o animalizándome a mí. Las vacas, pienso después, se parecen a todo el mundo en que comen, duermen, tienen miedo, se aburren, miran pasar los trenes y finalmente se mueren (o las matan). También, quizá, en ignorar el sentido de la existencia, porque ese sentido no puede ser el de producir leche para nuestras neveras. No veo a Dios diseñando una vaca, en toda su complejidad, para tal tontería.

Me pregunto si en ese enunciado gramatical hay una suerte de resignación metafísica. O sea, que las vacas, igual que usted o que yo, no tienen nada de particular, nada por lo que nos pudieran provocar asombro. ¿No hay nada extraordinario en ser una vaca? ¿Tampoco nada extraordinario en ser un hombre (o una mujer, puto genérico con discapacidad)? En la India, se me ocurre ahora, esta frase podría resultar, en términos puramente teológicos, muy subversiva. Pero no es probable que Renard estuviera pensando en los hindúes, no me pega. No los menciona en ningún momento del libro. Quizá la India, para él, era la India, es decir, una parcela más de este terreno urbanizable en el que hemos convertido la Tierra.

Salgo a media mañana a por la lechuga sin dejar de pensar en el asunto. Tal vez la frase, pese a su carga de profundidad, no signifique nada. Ignoro si me proporciona un conocimiento o me lo quita. Entonces le doy la vuelta: “Todo el mundo es como las vacas”. Y no funciona igual. Significa que las vacas están en el lado correcto de la comparación. Qué lío. La lechuga, por cierto, me ha costado un ojo de la cara.