Llegan la lluvia y el frío, ¡por fin!, el momento ideal para dedicar más horas a la lectura. Aquí va una selección de novedades para todos los gustos. Antes de empezar, destacamos tres novelas notables que han llegado en las últimas semanas a las librerías, pero de las que nos hemos ocupado en capítulos aparte o en Babelia. Aquí pueden leer el reportaje con Alicia Giménez Bartlett en su casa de Vinaroz. Acaba de sacar Bajo el cielo infernal y es la mejor novela de Petra Delicado, que ya es decir. Seguimos con Lorenzo G. Acebedo, ese misterioso pseudónimo detrás del que se esconde el autor de las novelas de Gonzalo de Berceo como pesquisidor. La última se titula Una tumba en Al Andalus (Tusquets) y tiene mucha sangre y mucha diversión, según la crítica de Manuel Morales, que acercó su afinado criterio a esta sección de ficción criminal. Y terminamos con Los cuatro pasaron el día juntos de Chris Kraus (Random), y la crítica de Leonardo Padura en Babelia. Todas recomendables. Tanto como esta selección que sigue. Pasen y lean.
Llegan la lluvia y el frío, ¡por fin!, el momento ideal para dedicar más horas a la lectura. Aquí va una selección de novedades para todos los gustos. Antes de empezar, destacamos tres novelas notables que han llegado en las últimas semanas a las librerías, pero de las que nos hemos ocupado en capítulos aparte o en Babelia. Aquí pueden leer el reportaje con Alicia Giménez Bartlett en su casa de Vinaroz. Acaba de sacar Bajo el cielo infernal y es la mejor novela de Petra Delicado, que ya es decir. Seguimos con Lorenzo G. Acebedo, ese misterioso pseudónimo detrás del que se esconde el autor de las novelas de Gonzalo de Berceo como pesquisidor. La última se titula Una tumba en Al Andalus (Tusquets) y tiene mucha sangre y mucha diversión, según la crítica de Manuel Morales, que acercó su afinado criterio a esta sección de ficción criminal. Y terminamos con Los cuatro pasaron el día juntos de Chris Kraus (Random), y la crítica de Leonardo Padura en Babelia. Todas recomendables. Tanto como esta selección que sigue. Pasen y lean. Seguir leyendo
Llegan la lluvia y el frío, ¡por fin!, el momento ideal para dedicar más horas a la lectura. Aquí va una selección de novedades para todos los gustos. Antes de empezar, destacamos tres novelas notables que han llegado en las últimas semanas a las librerías, pero de las que nos hemos ocupado en capítulos aparte o en Babelia. Aquí pueden leer el reportaje con Alicia Giménez Bartlett en su casa de Vinaroz. Acaba de sacar Bajo el cielo infernal y es la mejor novela de Petra Delicado, que ya es decir. Seguimos con Lorenzo G. Acebedo, ese misterioso pseudónimo detrás del que se esconde el autor de las novelas de Gonzalo de Berceo como pesquisidor. La última se titula Una tumba en Al Andalus (Tusquets) y tiene mucha sangre y mucha diversión, según la crítica de Manuel Morales, que acercó su afinado criterio a esta sección de ficción criminal. Y terminamos conLos cuatro pasaron el día juntos de Chris Kraus (Random), y la crítica de Leonardo Padura en Babelia. Todas recomendables. Tanto como esta selección que sigue. Pasen y lean.
Bienvenidos al espectáculo
Todos duermen, Rosa Ribas (Tusquets). Una narradora en primera persona (Ana, Anita) nos introduce en un mundo inquietante, el suyo. Vive con su hermana Elisa, añora a sus padres muertos en un accidente de tráfico, aguanta a su abuela, horrible y alcoholizada, teme el exterior, no sale nunca, y también el mar como si fueran demonios. Pero, sobre todo, su mirada nos dice que ahí existe algo más que todavía no vemos. Estamos en la página 20, prepárense. Cada día 14, fecha de la muerte de sus padres, Anita inicia una vigilia muy particular. Siempre en esa casa de la que no sale, segunda piel y prisión a la vez. Ribas juega muy bien con la información que suministra al lector, quien pronto se ve enganchado en un thriller psicológico con pocos escenarios y personajes, donde la fuerza está en la mirada y en lo que no se sabe. Cerca de la página 80 crecen las sospechas sobre la existencia de una narradora no fiable; en la 100 las dudas se dirigen a otro personaje, la intriga se mantiene en alto. Dan pena unos y otros, conmueven, dejan crecer la duda y no sabes dónde quedarte. Ribas navega con maña por las múltiples capas de información y secretos que esconde esa familia y los utiliza para retar al lector, que si es avezado (y en este blog hay muchos) descubrirá con gran placer algunas de las derivas un poco antes que los personajes. He medido las palabras para no estropearles la lectura. Es una novela breve e intensa, puro thriller psicológico de calidad donde el juego no está en la acción sino en la palabra.
La casa de la ciénaga, Mick Herron (Salamandra, traducción de Antonio Padilla). Séptima entrega de la serie de espías más famosa y original de los últimos tiempos que, al contrario que otras, encuentra en la serie televisiva (nueva temporada en Apple TV) una expansión compleja y divertidísima de su universo narrativo. Ah, y por cierto, esta cuarta temporada de la producción protagonizada por Gary Oldman y Christie Scott-Thomas adapta, precisamente, este libro (con partes de algún otro). Pero bueno, vayamos a la novela. Los habituales de este blog ya saben que es uno de mis autores preferidos, pero aquí va más lejos. Los caballos lentos, estos espías condenados al ostracismo dirigidos por el miserable y genial Jackson Lamb, han desaparecido de los registros oficiales y están siendo eliminados por asesinos profesionales. Esta línea argumental permite a Herron incluir buenas escenas de acción (una de las mejores peleas que he leído en años: sin alardes, solo una prosa de palabra medida), grandes diálogos y la cantidad justa de política. ¿Quién los está matando? ¿Qué tiene que ver Diana Taverner, la jefa de los espías de verdad, en todo esto? ¿Hasta qué punto la trama deriva de las anteriores cuitas del antiguo y glorioso imperio con los rusos? Herron lo resuelve todo, claro, y por el camino nos regala una novela diferente, que no falla en ninguna de sus arriesgadas apuestas (¡hasta una historia de amor con River!) , iconoclasta y divertida.
Recomendaciones de lectura: si no lo conocen, vayan corriendo a leerlo; aprovechen los libros antes de enchufarse la serie; si van a estrenarse pero no pueden leer todos, comiencen por la primera, Caballos lentos, y luego La casa de los espías y En el país de los espías antes de degustar esta que traemos hoy. Con eso tendrán una excelente muestra para adentrarse en un mundo único.
Los huérfanos, Carmen Mola (Planeta). “Tras el éxito arrollador de La novia gitana, vuelve Carmen Mola para romper todas las reglas de la novela negra”, reza la faja, rosa chillón, del nuevo libro del trío. Una vez leído, celebro que no se cumpla, que no haya más excesos de los necesarios y que vuelvan por la senda de la novela criminal armada como un mecanismo para robar tiempo a la competencia desleal de las pantallas. En Los huérfanos tenemos los ingredientes habituales. Para empezar, un flashback en el que asistimos a una venganza. En ella, el ejecutor mete un roedor voraz (como el de la portada del libro) en el cuerpo de un cura pedófilo para que lo devore por dentro. De nuevo: no apto para estómagos sensibles. Empiezan el libro con su clásico despliegue visual: una escena, un protagonista; otro lugar, otra escena, otro personaje, o un grupo de ellos, y así. Imaginen un gran set de rodaje visto desde arriba, con un dron que pasa de un escenario a otro. Y a la vez, van tendiendo hilos entre las tramas. Es breve y rápido, pronto todo está listo para que no pare la acción. Tiene, también, esa estructura tan de moda en el género: unos capítulos marcados desde el título y en cursiva nos llevan al pasado para explicarnos el presente.
Los protagonistas son tres colegas irlandeses (el ultraviolento Trevor Stummer, el cerebral y elegante Chris Grifin y su complemento y verdadero líder Liam Burke) que se conocen en el infierno: un internado para jóvenes huérfanos en el que sufren todo tipo de vejaciones antes de huir, delinquir y terminar en el centro neurálgico de esta historia: la glamurosa Marbella. Son importantes, pero aspiran a ser los reyes.
En el lado de la ley, Laura Pastor, fiscal que persigue a Trevor e hija de Alberto, mafioso local, dueño del casino central de la ciudad, y una figura que se resiste a caer frente a los nuevos poderes. Una familia, los Pastor, de “salvajes y desvalidos”, como se llegan a definir. Esta es también la historia, eterna, del enfrentamiento de una hija con su padre. Hay otro elemento familiar que dejaremos que descubran los lectores. Laura tiene su propio infierno: anorexia, desprecio por ser la hija de quien es, desubicación, lucha contra sus demonios… Y una kryptonita: Marbella. Sus motivaciones y su desarrollo interno no son complejos, un poco tópicos a veces, y con ese presente descriptivo tan de guion, pero aquí hemos venido a otra cosa y Antonio Mercero, Jorge Díaz y Agustín Martínez nos entregan una historia adictiva y con otras virtudes. Por ejemplo, hay un hallazgo absoluto en esta novela: la Hermana Mei, esa mujer oriental que habla con ligero acento andaluz y que es el poder en la sombra de Marbella. Merece una serie ella sola. Ella hace ricos a sus socios siempre que sean fieles a sus códigos y necesidades criminales. Si no, solo espera la muerte en distintos grados de sufrimiento. Hay muchos giros, sorpresas y acción, todo medido para que cuadre en el espectáculo de este pasapáginas. En el final hay algunas historias que se cierran demasiado rápido —¿para qué, después de 430 páginas?— pero son daños menores. Carmen Mola ha completado su mejor novela después de La novia gitana.
Todas las noches, todas las ciudades, Dolores Redondo (Destino). Puede que pedir a un lector que espere 200 páginas para entender el envite de una autora sea mucho en los tiempos acelerados que corren, pero es lo que tarda en verse el cuadro completo de esta novela y en comprender ciertas apuestas. Además, se trata de una autora con decenas de miles de lectores que saben a lo que van. Quienes hayan seguido la obra de Dolores Redondo, y más si tienen reciente la lectura de las anteriores entregas de la serie de Los valles tranquilos, tendrán más claves para entender el juego, pero cualquiera puede acercarse a la novela sin problema. Veamos. El escritor Benedict Newman, famoso autor de novela negra, recibe en su casa la visita de la policía: han encontrado un cadáver asesinado de la misma forma que una de las víctimas de su último éxito literario. El problema es que el asesinato ocurrió antes de la publicación y todas las miradas culpabilizadoras se centran en él. Aparece aquí Nash Elizondo, heroína de Las que no duermen, porque el escritor es su padre, a quien no ha visto en su vida. Casi no conocemos a Benedict Newman pero, por lo que vemos según avanza la trama, sería una especie de Michael Connelly más ostentoso o, mejor, un John Banville / Benjamin Black con unos cuantos cientos de miles de libros más vendidos. En el interrogatorio policial, Newman sufre un ataque y comienza a mostrar otras personalidades superpuestas. No creo que deba contar más sin estropear lo que ocurre después, y es muchísimo, pero si no llegaba hasta ahí no iban a entender nada. ¿Qué ha ocurrido con esa mujer? ¿Está relacionada con otras muertes? ¿Qué tiene que ver el escritor? ¿Y su entorno? ¿El brote psicótico es real o fingido?
Una de esas personalidades es Colt Star, arquetipo de detective clásicosalido de las propias novelas de Newman. Se inicia con él un juego metaliterario interesante, con capítulos narrados con su voz y punto de vista. ¿La del personaje que a su vez es Newman? Sí. Es solo una de las capas que se despliegan, de los riesgos que se toman. La variable psicológica en la que se sustenta esa trama de personalidades está trabajada con profesionales del ramo: se trata del trastorno de identidad disociativo (que en la misma novela se pone de forma inteligente en duda); también se habla de perder el juicio de la realidad, identidad prestada, etc. Es una trama imposible de entender sin este juego, pero a mí es la parte que menos me satisface.
Como ocurre en otras obras de la autora, hay entre estas páginas mucha información muy bien filtrada sobre la mente criminal. Normalmente, estos libros se pueden disfrutar sin haber conocido los anteriores, pero en este caso les recomendaría que vengan con el excelente Esperando al diluvio ya leído. ¿Por qué? Por un lado, la trama se relaciona intensamente; por otro, si leen este que tenemos entre manos ya no podrán saborear el otro, puesto que la historia se revienta y completa aquí; para terminar, diré que se trata, al menos para mí, del mejor libro de la autora.
Los vínculos se entretejen novela a novela: la madre de Nash, ya fallecida y presente solo en sus pensamientos, fue la psicóloga que trató a Noah Scott Sherrington (por entonces un joven y apasionado policía británico de misión en Bilbao) en la citada Esperando al diluvio. El bravo policía escocés vuelve al primer plano, ya en avanzada edad, para cerrar el círculo. No es la única presencia conocida: ahí están las tres Mitxelena (algún día llegará el momento de contar su historia), el padre Sarasola, Amaya Salazar, el cameo de la propia Dolores Redondo, etc. Y la trama juega con el lector con recursos clásicos del género. Hay buenos secundarios, como el inspector Barezzi, y tres o cuatro saltos mortales que no les voy a arruinar, falsos culpables, etc. Diremos que la novela crece cuando se hace más criminal, cuando se acerca a Esperando al diluvio, cuando mira al conjunto y le da sentido. Una obra imprescindible para entender el proyecto de la autora. Mi lectura fue combinada: papel y el audio que de manera excepcional narra Germán Gijón, una de las grandes voces humanas e insustituibles (¡cuántas horas no habré pasado ya con él!) del gran grupo de actores que hay en España.
‘Noir’ de tipos duros
Caza y pesca, Rodolfo Santullo (Pez de Plata). Lo primero que ocurre cuando uno abre este libro breve e intenso a partes iguales es que siente un tono, una mirada, una fuerza narrativa. No es sencillo, pero aquí hay una marca. De otra manera no se puede crear un relato tenso y claustrofóbico a partir de las peripecias de tres amigos que se van unos días de pesca. Chino (el más dispuesto y físico de los tres), Willy (en quien más se fija el narrador, un hombre medio, que deja mujer y bebé en casa) y Federico (escritor y parodia de escritor, todo el día con sus libros, sus dimes y diretes del mundo literario). Cuando llegan a la hacienda donde van a acampar, el ambiente cambia, hay violencia en la atmósfera, unos perros terribles los reciben como si fueran a destrozarlos a dentelladas. Y empiezan a ocurrir cosas. No muchas: un grupo extraño dedicado a la caza del jabalí por aquí (qué bien descrita esa brutalidad animal), un tipo del que no fiarse por allá. La violencia se mastica y se huele gracias a un control perfecto de la prosa por parte del autor. Sientes ese manto de crueldad de una parte del elenco sin verlo, con lo sugerido. Y las escenas de acción, queridos lectores, de lo mejor que he leído últimamente: secas, crueles, estilosas y reales al tiempo. Por oposición, esta novela se levanta contra ciertos vicios del género: es violenta, pero no regala al lector esa violencia de plástico y fuegos artificiales tan típica del thriller actual; es muy visual, pero no porque el autor estuviera ya escribiendo un guion, predominio de diálogos incluido, sino por la fuerza de las imágenes que compone con su prosa. Una obra que recuerda a lo mejor del pulp. No se la pierdan, si tienen un buen estómago.
El último gimlet, Diego Ameixeiras (AdN, traducción del gallego realizada por el propio autor). Noir de estilo americano posterior al hard boiled (décadas de los cuarenta y cincuenta del siglo XX, James M. Cain o David Goodies, por ejemplo) que nos cuenta la historia de Amador, un tipo caído en desgracia, expulsado de la policía por pegar a su superior y que pasa los días en una casa rural de un compañero (que sale con su antigua novia) con el mar como único horizonte. En este contexto, el hombre se dedica a buscar una salida a su marasmo mental y a darse pena. No seré yo quien critique una novela de arranque pausado y esta lo es: en las primeras setenta páginas, a pesar de algunos flashbacks que nos recuerdan en qué estaba metido el agente Amador, no pasa gran cosa. No, al menos, desde el punto de vista criminal. Pero el autor es hábil en el filtrado de pequeños detalles de la trama que intuimos tendrán más recorrido, un par de encuentros con personajes que intuimos interesantes o turbios. Hay un punto de inflexión que no se puede detallar sin destripar en el que la parte criminal toma sentido y los aficionados a James M. Cain y su Double Indemnity sabrán enseguida identificarlo. El protagonista suele tomar la peor decisión entre todas las posibles y así su situación va complicándose, que no empeorando, porque por la vía menos ortodoxa tiene por primera vez en su vida lo que quiere. El final es digno de este planteamiento. En la novela, algunos personajes, sobre todo la misteriosa Lola, hablan para la galería, sentando cátedra, sentenciando y, sin embargo, es su papel. El protagonista, violento, desesperado, con tendencia a la furia incontrolada o la autocompasión, no cae bien, al menos al principio, pero es el que necesitaba esta novela.
Por otro lado, el estilo del autor siempre ha ido al filo de lo demasiado intenso (“Mis manos se estaban preparando para sangrar con el reflujo de la muerte”), aunque con aciertos en una prosa cargada de imágenes (“La playa estaba vacía y el mar, agitado en la lejanía, insistía en encrespar su nerviosa corteza de acero”). Un noir contenido y seco con un estilo de frases cortas, martilleantes, para amantes de este estilo.
‘Cozy crime’ para el frío
Asesinato en el monte Fuji, Shizuko Natsuki (Salamandra, traducción de Víctor Illera Kanaya). Desde su publicación original en japonés en 1982 (¿cuántas buenas novelas por descubrir permanecen ocultas en la historia reciente del género de ese país?), esta autora no ha parado de recibir elogios que la comparaban con Agatha Christie. La referencia está clara desde el título, pero luego hay que cumplir con las expectativas y esta novela lo consigue. La puesta en escena es la siguiente. Ichijo Harumi tiene veinticinco años y sueña con ser dramaturga, pero tiene que dar clases particulares de inglés a Mako, una joven heredera de la poderosa familia Watsuji, para salir adelante. Durante las fiestas de Año Nuevo en la mansión que la familia tiene a los pies del mítico monte del título, y a la que ha sido invitada la profesora, el patriarca muere asesinado. Y sabemos por quién. El tempo es perfecto: primero los personajes, el monte, la nieve, la mansión aislada. Una vez descrita la escena del crimen, este ocurre enseguida y la culpable confiesa (no vamos a decir mucho más, aunque son los primeros compases y está en la contraportada del libro). Pero si todo resultara así de sencillo, la historia tendría 50 páginas escasas. En realidad, ahí empieza lo bueno: hay que ocultar el crimen, defender el honor de la familia y del patriarca (un depredador), que parezca otra cosa, darle la vuelta a la realidad y al discurrir habitual de las novelas enigma. La policía emprende una carrera que los testigos, todos implicados en el encubrimiento, entorpecen. Las piezas están en su sitio y no son pocas. Las motivaciones de los siete testigos están bien definidas y de ahí saldrán los hilos que completan la trama y le dan el nivel de complejidad necesario. Los interrogatorios de la policía a los sospechosos son rápidos e inteligentes.
No hay información extra, párrafos wikipédicos, relato en dos planos temporales ni cualquiera de los males que aquejan al género en nuestros días. Sí, por el contrario, un detective muy peculiar que completa un elenco de personajes estupendo.El penúltimo acto empieza 100 páginas antes del final. Ahí llegan las sorpresas, todas bien armadas, pero eso lo dejo en sus manos. Es un relato clásico para amantes del mejor misterio. ¡Y en medio de un paraje inolvidable! No se lo pierdan.
Un asesino en el paraíso, Tom Hindle (Ático de los libros). Si han visto The White Lotus se lo imaginarán fácilmente: un complejo turístico de lujo, un muerto (o dos) desde el principio y su identidad (o identidades) a descubrir. Ese es el principal reto del lector en esta novela que nos lleva hasta la selva de Costa Rica con un grupo de amigos (algunos ya examigos) invitados por una de ellas (Abi, dueña del paraíso), a celebrar su amistad a todo trapo. Pero resulta que Abi, que los dejó de lado hace una década, tiene muchos secretos. ¿Qué ocurrió la última vez que se vieron? ¿Por qué reunirse ahora en el fin del mundo? ¿Es una psicópata que planea algo terrible? Enseguida vemos problemas cruzados, mentiras, rencillas y otros malos sentimientos soterrados que nos ayudan elaborar la principal quiniela a ver quiénes son los muertos del principio. A mí algunos me caen tan mal, me resultan tan pusilánimes, que los meto enseguida en la lista de asesinables. No tiene por qué ser negativo, también me pasaba en novelas de la maestra Agatha Christie.
En este tipo de novelas cozy crime, que el autor ya ha cultivado con éxito en Asesinato en el lago de Garda o Muerte en el Ártico (ambas, también disponibles en Ático de los libros), hay dos claves. Por un lado, las relaciones entre los personajes tienen que estar muy trabajadas (en este caso algunos y sus motivaciones parecen un poco tardoadolescentes), y los diálogos han de ser buenos, porque sin esos dos factores no hay nada. Por otro, la dosificación de la información tiene que realizarse de forma impecable para no romper nada. Al menos una de las sorpresas está telegrafiada en la primera mitad del libro y el resto depende ya de la pericia del lector. Un misterio amable para pasar el fin de semana.
Dos rarezas
Día de mareas, Maylis de Kerangal (Anagrama, traducción de Álex Gibert). Qué fácil es dejarse llevar por la melodía de la prosa de la autora de Reparar a los vivos, que ataca aquí la estructura de la novela negra con estilo y solvencia. Una mujer que habita una vida parisina sin mayores complicaciones recibe la llamada de una comisaría de Les Havre para que dé su testimonio en el caso de un cadáver hallado en la localidad, cuna de la protagonista. El muerto lleva su número de teléfono en el bolsillo. En una primera persona muy peculiar, y con un río discursivo que se mete en la mente de la protagonista, dialoga, construye e intriga, la autora nos lleva por una investigación (¿quién es el cadáver? ¿por qué ha muerto? ¿qué tiene que ver con su vida?) nada convencional. Que nadie tema esas frases kilométricas de Kerangal: está muy bien escrito (y realmente bien traducido) y el ritmo es una delicia. Durante gran parte de la trama, la identidad del muerto es un simple mcguffin para viajar con la protagonista a Le Havre, a su historia y su memoria, a los vaivenes biográficos de la ciudad, a su pasado, y a los de este personaje excéntrico (actriz dobladora en crisis personal y profesional) pero para nada inverosímil. De esta forma, la novela entra y sale del campo de la ficción criminal (especial atención a las mafias que operan en el gigantesco puerto de la ciudad) y se convierte a ratos en una historia de falsa autobiografía, a ratos en un género híbrido, siempre mantenido gracias al pulso narrativo de esta excelente escritora. ¿Resuelve el misterio? ¿Averiguamos la identidad del cadáver? No les voy a decir ni en qué momento ni cuándo porque, ¿saben?, da un poco igual.
El hombre que mató a Pedro Sánchez, Miguel Alcázar (Lengua de trapo y Círculo de Bellas artes). Estamos ante un raro artefacto, una producción inclasificable que podría estar aquí como en otras listas. La idea es potente, ya ven el título, pero sobre todo la forma de desarrollarla resulta genial. Una novela poliédrica en la que Alcázar dirige nuestra mirada hacia un variopinto grupo de coprotagonistas, a los que va fundiendo en sucesivas entradas: una joven community manager consagrada a la manipulación, un portavoz parlamentario al borde del derrumbe psicológico, un joven descarriado de Murcia, dos hermanos gallegos dispuestos a refundar ETA, un jubilado rusófilo empeñado en acabar con el presidente o una activista sorprendida por los efectos de su propia demagogia son algunos de los personajes a los que se une el autor en un arriesgado y eficaz juego metaliterario. Eficaz porque está en manos de Alcázar, alguien que ya demostró en La crítica literaria en los noventa (La Uña Rota) su originalidad y la potencia de su discurso narrativo. Léase, desde el título, esta novela como una inmersión en el mejor esperpento español, en la negrura más espesa de nuestras pesadillas, pero vista con humor y desparpajo. ¿Encaja todo esto como novela negra? Sí (al fin y al cabo no sabemos quién va a matar a Sánchez entre tal grupo de personajes disparatados) y no, pero ya hemos confesado aquí en varias ocasiones nuestro gusto por los libros que juegan con el género.
Una serie que viene
Infamia, Ledicia Costas (Destino). Data de hace unos años, pero esta novela ha vuelto a la actualidad de la mano de la adaptación que ha llevado a cabo HBO Max. De manera que, si son completistas como yo, si empiezan las series por la primera novela aunque se hayan publicado ocho y no verían nunca la adaptación si antes no han leído el libro, se encuentran en el lugar adecuado. Infamia es un noir rural, pequeño, atmosférico, en el que llegamos a la localidad gallega de Merlo siguiendo los pasos de Emma, una profesora de Derecho penal joven y con cierto halo de misterio, que llega al pueblo para empezar de cero. Su hermana murió a los seis años, cuando iba con ella por la calle, atropellada por un coche, y esa tragedia la une desde el primer momento con el suceso que marcó la vida del pueblo: la desaparición de las hermanas Giraud (Sofía y Blanca) 25 años antes. El pueblo guarda secretos, turbios como casi todos los secretos, y ella se va envenenando poco a poco con las peculiaridades del caso. Clásica estructura de pueblo pequeño, infierno grande. Un grupo de cuatro hombres que ya no son jóvenes (aunque no se hayan dado cuenta) centra las sospechas. Se trata del hijo del comisario, y actual agente de la ley, y sus amigos. Se sabe desde el principio lo que hicieron. El silencio y las capas de poder (la iglesia también anda por ahí) se superponen. Recurre, aunque no abusa, a flashbacks para explicar la trama y ahí averiguamos que todo es mucho peor de lo que suponíamos. Nos encontramos, en realidad, con una novela negra con todos los ingredientes típicos (además de un par de historias de amor) y un cierre atípico. Costas completa su construcción narrativa con oficio. Veremos qué tal la serie de HBO.
EL PAÍS